Rompidos

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Como de costume, às oito em ponto, encontraram-se na mesa de bar.

Um em pé. Bandeja em mãos. Enquanto o outro, assentado, concluía seu pedido:

_Mais uma rodada. O de sempre. No capricho.

_Que seria…

_Como assim, o que seria?

_Temos cerveja pilsen, de trigo, caipira de limão, além dos sucos tradicionais.

_Suco? Não tomo, nem amarrado. Cê tá careca de saber.

_Eu? Deve estar me confundindo – e empurrando o cardápio pra cima do sujeito, desconversou_ Se fosse o senhor, ia de vermute. Whisky doze anos tem também…

_Fala sério!  Parece que nunca me viu – devolveu o moço, ligeiro em acrescentar _ Só falta dizer que esqueceu das  madrugadas, dos double shots, rabos de galo, daiquiris. Ah! Sua piña colada… Se jurar que nunca provei do torresminho de mais ninguém, cê acredita, não acredita?

_Se você diz.

_E as saideiras? Como explica as nossas muitas saideiras? Hein? Hein?

_Praxe da casa – respondeu o funcionário. Curto e grosso.

_As gorjetas que te dei?

_Deu porque quis.

_Mas eu pensei…

_Pensou demais – grunhiu, severo, enquanto limpava a mesa.  Dando o conversê por encerrado. Não fosse a persistência do outro, que continuou.

_Ao menos, somos amigos. Não somos?

Silêncio constrangedor.

_Chapas? Camaradas?

Foi quando o garçom, fechando a cara e a conta, tratou de acrescentou.

_Sem essa de nós, sacou?

, calou-se o pobre. Meio sem jeito. Muito sem graça. Tanto que preencheu o cheque e sumiu. Aos prantos corrido e escangalhados.

Bem feito!, fez-se de besta o cara de gravatinha borboleta.

Então, voltou atrás. E teve dó.

Do bolso. Dando nos calcanhares, no encalço do ciclano. Agitava a comanda, freneticamente, Ô, camaradinha! E os meus dez por cento, quedê? Volta aí, brother. Diga lá, gente boa. Mano velho? Amigãooooo…

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