Quem ama perdoa

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_Você não vem? _ era a voz dela, sumindo entre os travesseiros.
_Daqui a pouco _ ecoou ele, ducha afora. Sem ouvir o celular que zunia esquecido na mesinha de canto. E assim continuou, vibrando insistentemente, até que ela levantou pra atender.
Engraçado, não conhecia o número. Nem o DDD. Deu de ombros. E sem nada melhor pra fazer, começou a zapear. Fuçar, mesmo. Na maior cara de pau.
Logo o riso bobo deu lugar a cara feia. Bem feia. Só não tão feia quanto o sururu que veio depois. Tudo por causa de uma foto. Uma bendita foto recebida por SMS. Onde uma dona posava faceira. Metida num pijama que não era dela. Mas, dele. Afffff…
Ela não aguentou. Xingou. Esperneou. E pôs pra fora: a raiva e o marido.
No dia seguinte, no celular dela, chegou o primeiro torpedo, Quem ama perdoa. E no seguinte, à mesma hora, o complemento, Você me perdoa?
Assim, sucessivamente. Por meses e meses, repetindo, Quem ama perdoa. Você me perdoa? Quem ama perdoa. Você me perdoa? Quem ama. . .
Até que um belo dia, contrariando todos os prognósticos, eis que surge o tão aguardado retorno, Perdoo.
Encontraram-se mais tarde. Cheios de saudades. Pra retomar de onde tinham deixado. Virados um no outro. Feito unha e carne.
Até que ele, numa noite qualquer de pouco sono, começou a brincar no celular dela, que vibrou e vibrou de novo. Engraçado, não conhecia o número. Nem o DDD. Grandes coisas. E continuou a revirar. Fuçar, mesmo. Descaradamente
Até que o riso bobo deu lugar a cara boba. Pior que boba. Doente. Febril. Trespassada.
Tudo por causa de uma foto. Uma bendita foto recebida por SMS. Onde ela posava linda e descabelada. Metida num pijama que não era dela. Nem dele.
A briga foi medonha. Tamanha. Pior ainda que a primeira.
Separaram-se. Mais uma vez.
No dia seguinte, no celular dele, chega o primeiro torpedo, Quem ama perdoa. . .

Quem ama perdoa

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